Прорезая лес, тянутся вдаль четыре чугунные нити. Они пытаются сказать, что параллельные никогда не сходятся. Хотя… Кажется, что у горизонта они сливаются. Много лет тому назад через лес проложили железную дорогу. Направление оказалось оживлённым, и по дороге постоянно проносились поезда: пассажирские — размеренно перестукивая стыками рельсов, грузовые — громыхая невпопад.

Здесь, у самой дороги, соловей свил гнездо. Как только весенний ветер вырвал из берёзовых почек листву, соловей запел. Мимо проносились поезда, заглушая трели соловья, но он самозабвенно пел, не обращая внимания ни на что. Под перестук колёс неслось в небыль время. Но тут наступал самый длинный день в году, и соловей смолкал, преклоняясь пред величием праздника света.
Постепенно старели и опадали листья. Вслед за ними кружилась нежная вата снегов, заботливо укрывая продрогший лес. Приходила весна, чтобы разбудить природу к новой жизни. Так повторялось много раз. Каждый год соловей начинал петь в назначенный час. А поезда всё гремели. Однажды пассажирский поезд резко остановился посреди леса. В тишине, наступившей после режущего скрежета тормозов, кто-то прошептал: «Послушайте, как чудесно поёт соловей».
Петь, сознавая, что тебя никто не слышит, но всё равно петь, наверно, это и есть высшее проявление таланта.


Комментарии: