НА ДЕСЕРТ

Сколько песен моих услаждали ваш слух.
Кончил патоку лить, сыпать соль я умею.
Коль к руладам навек остаётся мир глух,
обличенья оружье повешу на шею.

Посмотри на себя, утонувший в вине.
Разве это назвал Бог Творец человеком?
Ты свой разум пропил, чтоб, шатаясь во мгле,
не творить ничего, жить придуманным веком.

Похотливый, а ты что с ухмылкой глядишь
на людей, что вокруг, словно кот на сметану?
Ведь подавишься, зреньем насытившись лишь.
Для чего ты живёшь, не проснувшись от срама?

Эй! Постой, толстосум! Обобрал ты людей,
не додав платы им, сделал деньги идеей.
Хочешь, золото ешь — боль обиженных пей.
Жизнь не купишь за тлен, — возвещать тебе смею.