ПОЭТИЧЕСКИЙ САД

По нашему саду порхают колибри.
Я рифмой украшу чужие верлибры,
впишу в кипарисы упрямые строчки,
вобью между звуков пробелы и точки.

Платаны и пальмы сочатся словами,
а роз междометье как древнее пламя.
Зачем-то плетутся вокруг ипомеи,
и стала глаголом парить орхидея.

Лишь в нашем саду стать возможно поэтом.
Все песни земли мной ещё не допеты,
поэтому рифмы текут водопадом,
любовь сочиняя, —
другого не надо.