Опять о чём-то плачет серый дождь.
Кружит листва в последнем, первом вальсе.
Всё кончилось. И лета не вернёшь.
А нам с тобой осенний день остался.

Короткий день. Ах, сколько красок в нём!
Давай в него уйдём напропалую
и загоримся яростным огнём,
себя с цветами осени рифмуя.

Придёт зима. Но будем помнить мы
среди не затухающих метелей,
когда глаза от холода грустны,
короткий миг осеннего апреля.


Комментарии: