Как мне одиноко,
И грустно, и скучно!
Сугробом глубоким
грозит с неба туча.

И я замерзаю,
никак не привыкну
к тому, что нет к маю
возвратного цикла.

Ведь жизнь — скорый поезд,
не спрыгнешь с подножки;
во время былое
закрыто окошко.

А май, разве был он
в крутой карусели,
когда с ярким криком
лошадки летели?

А люди всё мимо
проходят, не глядя
на то, как ранимы
моих дней тетради.

Пишу — неужели
по воздуху пальцем?
Стихи завертелись
в снегах издаваться.


Комментарии: