* * *

Ветер шепчет: «Прости, — раздевая берёзы
и срывая с осин пожелтевший наряд, —
все балы позади, впереди только слёзы,
начинается время тоски и утрат».

Отплясало кадрили весёлое лето,
распугал музыкантов бесстыдно мороз,
и они улетели искать искры света
в те края, где нет инея — высохших слёз.

Время юность срывает с лица, словно маску,
и прощенья просить не умеет оно,
но вернутся когда-то ярчайшие краски,
кому Господу верить всем сердцем дано.